Conheci um menino. Olhar bonito. 7 anos. Converso com ele. A dado momento, pergunta-me: 

- Tu queres mesmo saber?

-Queria, se concordares, respondi-lhe. 

- Acho que não vais gostar de saber.

- A sério? Porquê?

- Ele tem as mãos com marcas. Ele trabalha muito e vem com as mãos magoadas…

(…). 

Vou correr o risco de me sentirem moralista com o que vou escrever. Posso correr esse, e mais, riscos, claro! Mas não faz mal. Não nos julgamos todos, direta ou indiretamente, uns aos outros? Com as nossas supostas verdades sobre tudo e sobre nada? “Esta é a minha verdade”, dizemos tantas vezes. Como se houvesse verdades. E não, apenas, perspetivas. O nós e os outros. Os outros e o nós. Os outros e…. Bem, já estou a divagar para além do que me trouxe aqui... 

Voltando ao menino de olhar bonito…o desconforto com que falava da profissão do pai.. num misto de orgulho e embaraço por o seu pai, contrariamente a outros pais, aparecer em casa com as “mãos magoadas” de trabalhar num ofício…duro. Estamos a falar de um menino de 7 anos, com uma enorme sensibilidade, mas já um pouco “refém” de conceitos sociais estratificados com que vai crescendo ao observar…os outros. Quantos “outros” precisou ele para formar a ideia de que há profissões de primeira e segunda classe? Quantos “outros” precisou ele para imaginar que há profissões mais dignas do que outras? Quantos “outros” precisou ele (não se esqueçam...estamos a falar de um corpo de 7 anos) para crescer com a ideia de que as mãos magoadas do seu pai serão um sinal de que o seu pai exerce um ofício que não tem tanto valor e criatividade como o desempenhado pelos pais dos “outros” com quem ele convive? E nós? E nós? De quantos “outros” precisámos para considerarmos, por vezes, que há pessoas de primeira e segunda classe? De quantos “outros” precisámos para equacionarmos que uma pessoa que desempenha determinadas atividades (socialmente mais reconhecidas, claro – e o social é uma entidade construída por nós, não se esqueçam!) é mais elevada e merece uma maior distinção do que outra? Juro que este assunto me incomoda. Juro que me incomoda que este assunto seja, sequer, um assunto. Juro que me incomoda que não nos tenhamos reconhecimento nas diversas profissões que desempenhamos. Incomoda-me que o facto de uns terem prosseguido com os seus estudos mereça uma maior reverência por parte dos outros. Vocês conhecem todas as histórias de quem vos rodeia? Vocês sabem o percurso de vida daquela pessoa que, porventura, considerem menor pelo ofício que desempenha? Vocês já pensaram que a pessoa que vos está a atender pode precisar daquele emprego, que consideram “menor”, para poder “pagar as contas” ao final do mês? Mesmo que tenha estudado tanto e tanto para poder seguir o seu sonho…e, ainda, não tenha encontrado essa oportunidade? E não. Qualquer ofício não ganha mais relevância se essa mesma pessoa passar a ganhar mais dinheiro. O respeito pelo outro não é sinónimo do que ele ganha. Não pode ser. Nem sinónimo do carro que “veste”. Não deveria ser. Idealmente, todos nós ganharíamos bem. Idealmente, todos nós estaríamos bem. Não que esse ganhar tenha, necessariamente, de ser uniforme para e por todos nós. Mas, idealmente, ganharíamos melhor do que acontece, hoje, nalgumas profissões. Ainda assim, o respeito que o outro nos merece não se compadece com o seu extrato bancário. Não deveria acontecer dessa forma. Não sei…vou correr o risco de ser moralista. Mas não faz mal. Porque, juro-vos, o respeito que tu, e tu, e tu, me merecem nunca se balizará pelo que vocês vestem. Pelo que vocês exercem no vosso trabalho. Nunca. Disse ao menino que, se o pai dele não trabalhasse, eu viveria ao frio. O olhar dele agigantou-se de orgulho. Aquele orgulho que deveríamos ter quando desempenhamos o nosso trabalho com o respeito e brio que nos merece. E com criatividade. Criatividade? Pois... há tanto para falar sobre isto! Talvez num próximo texto!    

Não. 

Por vezes, crescemos com a ideia que a criatividade será, assim, uma espécie de querubim acessível, apenas, a alguns. Ou, pelo contrário, olhamos com desconfiança para “os criativos” porque achamos que serão, assim, vá, um pouco «alternativos» e estranhos…porque pouco convencionais. Por vezes, ainda, crescemos com a ideia que ser criativo será ter, só, muitas…ideias. Que ser criativo será não falhar. Ter ideias e não errar. Que ser criativo é fácil porque não dará trabalho. Que ser criativo é ficar à espera do momento de inspiração!!! Já pensaram na quantidade de projetos/ideias que fomos tendo, ao longo da nossa vida, que nunca chegaram a ser projetos/ideias? Porque temos medo. Porque nos comparamos. Porque esperamos validação. Porque passamos a achar que o espanto que, em criança, tínhamos, por cada detalhe é um capricho e que a vida tem de ser vivida com realismo porque isto de se ser criativo não paga contas!!! Porque, tantas e tantas vezes, o risco de se criar e recriar é visto, ainda, como um perigo. Quando, na verdade, arriscar deveria ser essencial à vida. A criatividade não se vê, apenas, no desenho. Na dança. No teatro. Na literatura. Nos museus. Etc. Não está restrita, apenas, a cursos de artes. A criatividade é-nos natural quando não queremos ver o mundo como achamos que os outros nos dizem para ver. Ser criativo é ser livre. É ter/criar desafios. É confiança e abertura ao mundo. É tempo. Tempo para a inovação. Tempo amadurecermos ideias. Tempo para as debatermos com alguém. Tempo para criar novas ideias. Criatividade não é encontrar somente a solução de um problema. É, sobretudo, tempo para a descoberta dos problemas. Criatividade não implica criar um mundo novo. É arriscar ver o mundo como imaginamos que poderia ser. Seja em que área for. Quantas ideias já tiveste, e desististe, por medo? Quantas ideias já tiveste, e desististe, porque achas que tens de viver de acordo com os parâmetros que os outros definiram para ti? E que - acreditas - serem os únicos que te darão segurança? Quantas ideias já tiveste.. e acabaste por desistir? Estamos numa pandemia. E com medo. Estaremos, neste momento, na fila que aguarda que o semáforo passe para verde. Ou deveríamos estar a aproveitar enquanto, ainda, nos encontramos no semáforo vermelho para pensarmos…distraidamente. Para aguardar. Para ter tempo. Para, neste intervalo que é a vida, podermos descobrir problemas. Colocar outros tantos. Termos medo. Hesitarmos. Questionarmos. Redescobrirmos. Inovarmos. E, nunca, mas nunca, cedermos a um conformismo cómodo que incomoda. Sermos criativos é sentirmos. É emocionarmo-nos. É arriscarmos. E descobrir o prazer de cada vez que nos permitimos espantar com uma ideia. Mesmo em tempo de pandemia. Mesmo em tempo de tantos e tantos medos. Quantas ideias já tiveste, e desististe, por medo? Quantas ideias já tiveste, e desististe, porque te disseram que “não valia a pena”?

O foleiro. E o fuleiro.

Estava, com um grupo de amigas, a visitar um museu. Combinámos, naquele dia. Classificado como Monumento Nacional e Património da Humanidade. Bem, como estava a dizer, estávamos a visitar esse museu quando, a certa altura, nos explicavam todo o processo da escrita e do papel na Idade Média. Desde o fabrico do pergaminho (obtido a partir do tratamento da pele de animal), às tintas e sua coloração e à pena que servia de suporte à escrita. Todo o processo de fabrico até à obtenção do pergaminho e da tinta obedecia a uma cadência temporal absolutamente inimaginável com a velocidade dos tempos de hoje. Parêntesis: não vos falo como se os tempos idos fossem melhores, porque o não eram, mas com a curiosidade do que se era capaz de criar quando escasseava tanta coisa. Bem, continuando. Daqui passámos para a visita ao órgão de tubos. Explicavam-nos que era uma criação alemã, do século…ups, não me lembro, mas acho que do século XV…. Não sei se vos acontece, mas perco-me sempre quando, na ânsia de tanto partilharem descrições, deixam de me contar histórias… Explicavam-nos, dizia eu, como havia sido criado aquele órgão de tubos (lindo, diga-se) e como funcionava, nas cerimónias religiosas, quando, a dada altura, me falam do “foleiro”. Fiquei, novamente, atenta. Ora bem: o foleiro seria o senhor que, sempre que necessário, acionava o fole, enchendo-o de ar, para o órgão tocar. E, só assim, o órgão ganhava musicalidade nas mãos de quem o tocava. Imaginem um senhor (por vezes, sacristãos ou escravos – !!! - contratados para esse efeito), na parte lateral de um órgão, em posições difíceis de se permanecer (provavelmente num local interno do órgão) durante muito tempo e com o ruído sonoro a que estava sujeito. A força que teria de fazer para bombear o fole que, por sua vez, permitiria que o som saísse!!!  

Devem estar a perguntar-se por que razão estou a falar de tudo isto. 

Caso, claro, ainda cá estejam! 

Para os que cá continuam, fui para casa com a história do pergaminho. Das tintas. Do órgão de tubos. Do foleiro. Do tempo que tinham para poderem criar e recriar acontecimentos que mudaram completamente as nossas vidas. Seja na escrita/leitura seja na criatividade musical que nos acompanha hoje. Tudo era feito com o respeito pela cadência de uma nova ideia. Partia-se da necessidade/problema e criava-se um novo problema/necessidade. Tudo obedecia a uma métrica compassada pelo dia e a noite. Pelo ponteiro dos segundos. Pelo entusiasmo de se criar o que não se conhecia. E, ainda assim, arriscar. E explorar. Estamos, hoje, bem mais perto de podermos comunicar por hologramas. Estamos, hoje, bem mais perto de podermos viajar, turisticamente, até outros planetas. Conheci, um dia, um menino, seis ou sete anos, que me dizia que iria estudar para criar uma máquina do tempo porque iria ganhar muito mais tempo com o pouco tempo que iria perder a deslocar-se. Eu acreditei nele. Porque ele não se conforma, apenas, com o mundo que lhe dizem que existe. Gostaria que o foleiro tivesse sabido, mesmo que talvez não lho tenham dito, que o modo como bombeava o fole foi essencial para a evolução musical. Porque se pode ser criativo até quando somos foleiros. Não quando somos “fuleiros” (como dizem os espanhóis, fullero, que significa trapaceiro). Porque, neste caso, somos fuleiros, apenas, quando boicotamos a nossa criatividade. E a liberdade de arriscar mundos que desconhecíamos. Até os vermos!

Estava, um dia destes, a conversar com uma das minhas pessoas. Que tem uma outra das minhas pessoas ao seu colo. Nas palavras que trocávamos, estava a mãe espantada com mais uma conquista da sua bebé. Dizia-me: - ainda não te disse? É uma delícia! Agora, quando chegamos no elevador, ela diz “olá bebé”. E, quando sai, diz “tchau bebé”!. Fiquei a pensar nisto. Na bebé a espantar-se com o reconhecimento, progressivo, de si…, também, no espelho. Como se, naquele instante, fossem duas pessoas que não se conhecem e que passam a cumprimentar-se e a conhecer-se, cada vez mais e mais. Até ao momento em que se tornam melhores amigos e a perceber que serão, no fundo, a dupla face da mesma moeda. Não era tanto dos mais pequenos que eu queria falar. Ainda que parta deles. Mas de nós, os mais crescidos. E, a bem dizer, não sei (ou sei?) muito bem o que, no fundo, queria dizer quando me demorei a pensar no bebé e no espelho, porque, tal como ao espelho, acontece, por vezes, observarmos algo que não sabemos. Ou, nalguns casos, algo que não reconhecemos. Qual de nós somos nós? Nós ou a nossa imagem refletida? Vamos complicar mais. Qual de nós somos nós? Nós, a nossa imagem refletida ou a imagem refletida que achamos que devemos ser porque os outros nos dizem para ser (mesmo que não o digam, diretamente)? Mais ainda. Qual de nós somos nós? Nós, a nossa imagem refletida, a imagem refletida que achamos que devemos ser porque os outros nos dizem para ser ou a imagem que idealizamos ter de ser porque, achamos, que os outros nos disseram que teríamos de ser? Por fim. Qual de nós somos nós? A imagem que se duplica, no espelho? Ou a imagem que nós vemos, na verdade, no espelho. Parece a mesma frase, mas não é. Voltem atrás e leiam melhor. Para a despedida: qual de nós se acarinha e espanta quando nos vemos (sublinho o vemos!) como acontece ao bebé quando descobre que ele, e a imagem dele, serão a mesma pessoa (por mais que, ao longo da sua vida, possa correr o risco de lhe dizerem que não o é)? Qual de nós, ao se ver, se espanta num “olá”?

Tanta e tantas vezes. A palavra perfecionismo nas histórias que se contam. Ou nos corpos que desfilam nas redes sociais. Mas, isto, daria para uma outra “prosa”! Fica para a próxima. Ainda ontem, em conversa, me diziam que não sabiam como controlar a ansiedade. Controlar a ansiedade. Controlo, controlo, controlo. Ou, então, o que se esconde por detrás dessa palavra, medo do descontrolo, descontrolo, descontrolo. Ou, então, indo a fundo, “quem olha por, e para, mim”? Talvez não seja o mais acertado falarmos em ansiedade, neste caso que vos conto (uma resposta natural que nos protege tantas e tantas vezes). Mas de angústia. Mas angústia de quê? De um futuro que antecipamos, com medo e medo e medo? De um passado que revisitamos, por vezes, em tristeza e mágoa? Voltando à conversa de ontem…dizia-me essa pessoa “quando tudo está a correr bem comigo, tenho ansiedade, na mesma…parece que vivo em escassez”. Parei aqui! Não importa o resto da conversa, porque, essa, ficará para nós. Escassez. Bem, se o “perfecionismo” fosse uma pessoa que se olhasse ao espelho, decerto veria, do outro lado, uma cara assustada e com medo que lhe descobrissem as suas falhas (a falha que habita em si de uma forma persistente mas que tenta maquilhar com o “tal perfecionismo”). Porque, no fundo, é esse o medo do descontrolo, neste caso em específico que vos relato: “gostarão de mim se eu falhar?”. Há um tal medo deste “se” que passamos a ter, ainda, mais medo “dele”. Todos temos uma história. E, nalgumas histórias, parece morar algum desencanto e desamor. Não que não haja, originalmente, amor, mas um desamor de cada vez que se atropelam nesse amor desencontrado. Imaginem… de cada vez que comparamos alguém de quem gostamos com outro alguém a quem atribuímos, com um olhar diferente, mais feitos (nem que à boleia de uma comparação com uma nota de um teste), ou, ainda mais um exemplo, de cada vez que atribuímos à pessoa de quem gostamos o rótulo de “pessoa exemplo” (com o risco que daí decorre para a própria e para a outra pessoa a quem se diz que se lhe tem de seguir o exemplo e, por isso, poderá sentir que nunca lhe chegará, sequer, aos calcanhares; conclusão, sofrem ambos os lados da equação!) e se, porventura, esse padrão se repetir, silenciosamente, existirá, sobretudo, escassez. Qualquer coisa como: “serei alguma vez suficiente para a pessoa que amo e que, desejo, sinta o mesmo por mim?” ou “gostarão mais de mim quando dizem que eu sou um exemplo?” ou “gostarão mais de mim mesmo quando me comparam com o exemplo que me pedem para ser, por mais que não se apercebam que o fazem?”. E começa, aí, o carrossel de exigências. Da escassez, ao mesmo tempo, que podemos sentir nesses entretantos. Caso, claro, se acumulem e prolonguem no tempo. Que fique claro: termos orgulho e vaidade no que conquistamos é essencial. E saudável. Não desistirmos dos nossos objetivos, igualmente. Termos o orgulho de quem nos gosta, também. Mas, quando, a certa altura, andamos a correr em função de um perfecionismo (por sobrevivência perante a dor que ele esconde) sobrará o desamor que poderemos sentir, uma ou outra vez, uma ou outra vez, a vida toda. E, aí, só restará a imagem que vemos no espelho. E o desamor em que nos sentimos, permanentemente. Façamos nós o que fizermos. E, claro, se não encontrarmos ninguém que nos acolha e repare. Se existir, apenas, a escassez e a ilusão da expetativa, não falaremos, apenas, de ansiedade. Mas da angústia, e dor, dum futuro que nunca deixa de ser o passado constante de todos os dias!

Recebi. Uma mensagem. 

De uma pessoa amiga. Dizia assim: “saudades de ajuntamentos com vocês”. Não me recordo da hora em que a recebi. E não a quero confirmar no telemóvel. É uma “chatice” a cronometragem da vida, às vezes. Mas lembro-me do meu sorriso quando a li. E da vontade de escrever…sobre os amigos. E do quão precioso é tê-los. Não sei se já repararam, mas quando estamos com crianças, por vezes, perguntamos-lhes pelos seus amigos. Porque reconhecemos, implicitamente, a importância que têm. Não sei se já repararam, mas eles acabam por ter essa mesma importância, tenhamos nós a idade que tivermos. Ter amigos deveria ser, assim, uma espécie de requisito quase obrigatório. Da mesma forma que temos um número de beneficiário e de contribuinte, por exemplo, deveríamos ter uma espécie “carimbo”, um QR code que comprovasse o reconhecimento de termos amigos na nossa vida. Os amigos são a melhor app que podemos ter. 

Os amigos. Os mais pequeninos costumam fazer quase uma hierarquia de amigos: há os melhores amigos; os amigos de casa; os amigos da escola; os amigos do desporto; os 1ºs amigos; os 2ºs amigos; os bff (vulgo, best friends forever); os amigos divertidos; os amigos a quem contam todos os seus segredos…e por adiante. No fundo, o que eles nos quererão dizer, por outras palavras, é que os amigos são tão importantes que não podem ser prescindíveis. Que os amigos são tão importantes que nos “servem” diferentes funções. Que os amigos são tão importantes quanto mais diversificados forem. Acho – não sei se concordam comigo – que os amigos não têm de ser “iguais” ao que imaginamos que somos. Ou que queremos. Quase numa versão de “almas gémeas”. São com quem nos identificamos.

Os amigos, os amigos mesmo, são todos os meus amigos que penso enquanto vos escrevo. E que vocês pensam enquanto me leem. Os amigos não têm de estar connosco, todos os dias, para ganharem o nosso selo de amizade. Os amigos não são os que concordam sempre connosco. Os amigos não são quantidade. Mas qualidade. Os amigos não são quantidade. Mas proximidade. E intimidade. Os amigos são experiências de comunhão. Os amigos não têm de estar sempre junto de nós. Fisicamente. São os que nunca estão longe. Por mais que estejam, na verdade.

Os amigos são as pessoas atentas. Que parecem ter uma espécie de radar que os fazem ligar-nos ou enviar-nos mensagem quando mais precisamos deles. Os amigos são os que se lembram (já repararam que lembrarem-se de nós significa que somos pensados por eles? Que existimos? Há a derme. Que protege o nosso corpo. E a “pele” que a amizade acrescenta à nossa vida, pelo que nos acarinha e protege). Os amigos são os que cuidam de nós. Os amigos cuidam-se. Precisam-se. E que, sem nunca nos cobrarem, fazem “birra” quando estamos um pouco mais distraídos para com eles. Os amigos são os que nos olham. E nos escutam. Os amigos são aqueles junto de quem podemos estar a conversar…em silêncio. São com quem nos podemos zangar. E que se zangam connosco. Porque (nos) somos importantes. E com quem nos encontramos para fazer a paz. 

Os amigos são tão preciosos que me sinto um bocadinho “absurda” a tentar escrever sobre eles. Os amigos são tão, mas tão, preciosos. São a diferença entre podermos viver e… sobreviver. São a diferença entre uma vida com entusiasmo e uma vida com apatia. Li, algures (não me recordo mesmo onde, desculpem-me) que aquilo que conhecemos como realidade não existirá enquanto não for pensada por nós. Que o impacto de um rio, por exemplo, só ocorre na exata medida em que o pensamos e o vivemos, a dois, a três, a quatro…. Os amigos serão assim. Existem na medida exata do valor com que existem para nós. E, nós, para eles.

Desculpem se posso ser um pouco radical, mas nós só existimos se existirmos para alguém. Seremos os outros de todos os outros. E eles os nossos de todos os nossos. Os amigos são preciosos (eu sei que já disse isto, antes, mas a repetição é propositada). Os amigos são aqueles que, estando nós há tanto tempo sem estarmos com eles, nos recebem como se nos tivéssemos despedido com um até amanhã, no dia de ontem. 

Os amigos não cobram, mesmo. Os amigos, apenas, Estão. São. Existem. Porque existimos para eles. Os amigos poderão fazer a diferença entre salvar-nos e/ou afundarmo-nos numa tristeza sem fim por não nos reconhecermos nos outros. Os amigos são a nossa casa. Se pudesse, desafiava-vos, a partir de agora, a mostrarem (com orgulho!) o QR code TAP (acabei de inventar, agora!!!! Dêem-me um “desconto”. A intenção, todavia, é boa!!!). 

QR code TAP| Tenho Amigos Preciosos. 

Não, não tem qualquer comparação com a companhia área. Ou terá? Até porque os amigos, correndo o risco de estarem em “vias de extinção” e, por vezes, serem controversos, são capazes de nos fazer viajar por mundos que nunca veríamos…sem eles. Eu tenho amigos preciosos. E tenho saudades dos ajuntamentos com eles. 

E vocês?